A volte ritornano by Stephen King

Author:Stephen King
Language: it
Format: mobi
Published: 2011-12-08T10:46:19+00:00

PRIMAVERA DA FRAGOLE

Springheel Jack...

Ho visto quelle due parole sul giornale di stamattina e, mio Dio, come m'hanno riportato indietro nel tempo! Tutto avveniva otto anni fa, quasi esatti. Una volta, mentre i fatti si svolgevano, vidi me stesso in un servizio della TV diffuso su tutte le reti: il programma di Walter Cronkite. Soltanto una faccia che s'intravedeva brevemente nello sfondo generale alle spalle del giornalista, ma i miei mi riconobbero subito. Mi chiamarono, con u-n'interurbana. Papà voleva da me un'analisi della situazione: era tutto gio-vialità e cordialità, da uomo-a-uomo. Mia madre voleva soltanto che tor-nassi a casa. Ma io non volevo tornare a casa. Ero come stregato.

Stregato da quella cupa e nebbiosa primavera da fragole, e dall'ombra di morte violenta che la percorreva, in quelle sere di otto anni fa. L'ombra di Springheel Jack.

Nel New England la chiamano così, primavera da fragole. Nessuno sa perché; è solo una frase che usano i vecchi. Dicono che si ripresenti una volta ogni otto, dieci anni. Ciò che accadde al New Sharon Teachers'

College quella particolare primavera da fragole... ci sarà magari un ciclo anche per questo ma, se anche qualcuno l'ha calcolato, non l'ha mai detto.

A New Sharon, la primavera da fragole cominciò il 16 marzo 1968. Quel giorno, l'inverno più freddo che ci fosse stato da vent'anni a quella parte si ruppe. Pioveva, e si sentiva l'odore del mare sebbene la spiaggia più vicina si trovasse a una trentina di chilometri. La neve, che in certi punti aveva raggiunto una altezza di novanta centimetri, cominciò a sciogliersi, e ora i viali del campus erano tutti una guazza. I pupazzi di neve che per due mesi si erano mantenuti nitidi e perfetti grazie alla temperatura sottozero, cominciarono finalmente ad afflosciarsi e a crollare. La caricatura di Lyndon Johnson davanti a uno degli edifici del college piangeva lacrime di disgelo.

La colomba davanti a Prashner Hall perse le sue piume di ghiaccio, lasciando tristemente affiorare qua e là uno scheletro di abete.

Con il calar del buio, venne anche la nebbia, muovendosi silenziosa e bianca lungo viali e vialetti del campus. I pini del viale grande spuntavano attraverso quel candido vapore come dita e la si vedeva muoversi in volu-te, lenta come fumo di sigaretta, laggiù sotto il ponticello, vicino ai cannoni della Guerra civile. Rendeva ogni cosa irreale, strana, magica. L'ignaro passante usciva dalla confusione del Grinder, vividamente illuminato e con il chiasso del jukebox, convinto di ritrovarsi nel freddo, nitido stellato invernale... e invece si ritrovava improvvisamente immerso in un mondo silenzioso, ovattato di bianchi vapori, in cui l'unico suono era quello dei suoi passi, accompagnato dal lento sgocciolio dell'acqua dalle antiche grondaie.

Quasi ti aspettavi di voltarti e scoprire che il Grinder era scomparso, svani-to, sostituito da un brumoso panorama di brughiere e di tassi e magari da un cerchio druido e da uno sfavillante anello fatato.

Il jukebox suonava Love is Blue, quell'anno. Suonava Hey,Jude incessantemente. Suonava la fiera di Scarborough.

E alle undici e dieci di quella sera un ragazzo di nome John

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